Dedicado

A princípio, o pedido era que eu escrevesse um soneto. Confesso que não tentei; talvez seja o dia meio chuvoso, ou a falta de idéias, ou mesmo uma incompetência para rimar, não sei. Sei apenas que quero lhe falar, mas de outro jeito, sem uma forma a seguir. Realmente, essa pessoa a quem estou escrevendo é bastante importante para mim, e isso me faz pensar duas, três, quatro vezes, antes de escrever alguma coisa. Portanto vou me concentrar bem e procurar algo que me inspire. Um lago, um enorme lago, montanhas, árvores levemente balançando. Um ventinho suave, e o céu nublado. Passarinhos chacoalhando as penas ainda úmidas, também há flores, e junto com tudo isso, uma gripe que não me deixa aproveitar o dia.Você, meu caro leitor pode pensar que esta é a única causa de eu estar tediosamente escrevendo, a gripe, e não o julgo mal, pode até ter razão. Mas ele já me pediu isso há algum tempo, embora quisesse um soneto... sim, realmente me frustra não poder escrever algo belo. Meu ideal seria escrever algo tão belo que trouxesse contentamento aos seus olhos, e lhe fizesse singelamente sorrir, e passar um dia inteiro sentindo-se feliz por ser inspiração para algo tão bonito. Meu ideal seria lhe emocionar e lhe fazer suspirar... Sou muito idealista. Registre-se que a intenção foi essa,pura e verdadeira.E enquanto eu estou aqui queimando meus miolos,sofrendo e suando sangue (perceba-se o quanto estou me dedicando), ele está passeando e penso que foi à praia. Deve ter chego na praia e deitado na areia.Então sentou-se, olhando em volta; olhou a areia, olhou as pessoas, observou, flertou, e de súbito correu para o mar. Depois voltou para a areia e esticou-se para o sol lhe secar. Logo ele vai cansar do sol e ir embora, e eu vou continuar aqui com meu céu nublado. Ele não tem culpa, não sabe, por isso pode ir. Que divirta-se, a vida é curta para quem é jovem, e eu gosto de vê-lo aproveitar sua juventude. Eu gosto de vê-lo. Eu gosto dele.Talvez daqui a algum tempo nós não iremos mais conversar, esse é o rumo natural das coisas, a vida é mesmo triste. Tudo que passamos e as coisas bonitas que falamos, ele não vai mais lembrar. Ele um dia caminhará pela rua e ouvirá ao longe a minha música favorita, e pensará se já não conheceu alguém que gostasse dessa música; vai se distrair com algum barulho de carro e deixar o pensamento pra lá, pois não era importante. Mas talvez algum dia, assistindo a algum documentário sobre flores ou sobre amor, ou lendo algum livro em um dia de outono,ele tenha uma remota lembrança de alguém que gostava de cada besteira que ele falava, e detestava cada besteira dele; de alguém que adorava brigar com ele só pra ver como seria a reconciliação, sempre engraçada; alguém que ria de tudo que ele dizia; e enquanto estiver tendo essas lembranças, ele vai sorrir, e pensar que foram bons tempos, mas que já passou. Talvez tudo isso aconteça, querido leitor, o que me faz sentir uma pontinha de melancolia.Mas agora a dor de cabeça está passando, a gripe também, alguns raios de sol estão começando a aparecer, e há um passeio maravilhoso a se fazer por aqui. E ele não vai estar aqui para ver as borboletas coloridas voando sobre a água. Ele vai estar lá, fazendo suas coisas.Ele é de lá, eu sou daqui. Não poderia lhe ensinar a viver como alguém daqui. Resta-me apenas dizer que uma pessoa daqui se agrada muito de uma pessoa de lá, e gostaria que o lá fosse aqui, e paro por aqui para não me confundir nesse monte de lás e aquis.